É
a música , este romper do escuro.
Vem de longe , certamente doutros dias,
doutros lugares.
Talvez tenha sido a semente de um choupo,
o riso de uma criança , o pulo de um pardal.
Qualquer coisa em que ninguém
sequer reparou , que deixou de ser
para se tornar melodia .
Trazida por um vento pequeno ,
um sopro , ou pouco mais , para tua alegria.
E agora demora-se ,
este sol materno , fica contigo o resto dos dias.
Como o lume , ao chegar o Inverno .
Eugénio de Andrade
imagem _ Christian Schloe
